Mientras escribimos estas líneas, la lluvia toca el piano de la realidad, con una melodía crujiente y sórdida, con los últimos alaridos de un invierno más. O menos. Según se mire. Según nos miremos.
Francesca Viana dice que va a pasarlo bien este mes, entre las lágrimas de los que han ido cruzándose en el camino, viéndole bailar entre el vaivén de los fragmentos, polaroids de una memoria que no necesita carrete. Como el blues de Lead Belly, al que nos acerca el maestro Martín, con un estilo “alegre pero obscuro”, como todas las personalidades dignas de ser observadas. No como de las que nos habla Pérez este mayo de 2010, estereotipos de una resignación que no puede ir más allá de rendirse a la cotidianidad, de acabar siendo la aguja de un reloj que sólo funciona para atrás. Un contraejemplo, otro más.
La vida es sueño, decía Calderón, con la barca siempre a punto de huir. Y los sueños sueños son, dentro de una ruleta rusa o una noria, de una esquina o una espina, de dormir para imaginar, o de despertarse para repetir condenas. Pero no olvidemos que la roca rueda, y que la realidad es otra. La que nosotros digamos. O dibujemos.
facebook: