Poesía

Sin filo en la cuchilla

Escrito por

Ya no sabemos beber
y los amigos nunca
cogen el teléfono.

Fin del prólogo.

El quicio de la mancebía es
zona de tránsito, y el amor
rula entre billetes de cincuenta.

Mañana son -siempre- las 22:30
y hay 160 caracteres (espacios incluidos)
para zanjar el asunto:

nos vemos a escondidas
trastero izquierda
ponte guapa
y lleva preservativos.

Treinta años sin respuesta ni short message ni guantazos.
Sin filo en la cuchilla.

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