lo que nos recuerda las manos son las cuerdas
entonces manifiesto por los ojos la angustia y la crueldad
del plástico forzado por mi cadáver
es mantenerse incluso cuando los brazos forman huecos
no el estómago cansado
sino la insolencia de rasgar su privilegio
la cercanía limita el encaje que es la carne
mediante el grito que nos triunfa en delirio acabado
yo me postergo y me rebelo
contra la blanca solicitud de la pared reinante
y cargo heridas
aullar o permitirse el encierro
creo pero tener
el desnudo babosa el rastro plateado
y mi jurar no consentirse en espejos indecibles
es la lo
que das
mi búsqueda es un cuchillo o una piedra y otra flecha
machacadas contra la fuerza recta
pero quiero pertenecer
la cocina tiene patas son las arañas restantes
de la comida podrida
de mamá
es el designio de la abuela antes de
muerta
es mi propio ser habitando por la risa abierta
la gota seca de la rabia marcando muecas
mi baba retorcida en precipicios
a pleno diente roto su garganta es mi depósito

II

los gritos son el inicio de toda creación maldita
fieras de mi alteración el golpe de los pasos y las puertas
que vienen por qué no se van ajenas a todo lo que se suicida
por qué no te corto los pies
y elevo al mundo
fija a las necesidades altas porque no queda fondo que
temblar
la visión única de la cuna muerta por asfixia
de una escalera comunicando con mi palabra
metástasis es mi hermana
o el desequilibrio sin presencias deformadas
dentro de una habitación sostenida por la basura

III

yo no sé si levantar el nylon que cubre mis párpados
cuando el cuerpo se me revuelve en celo
atrevida en leche por mi nariz torcida en sangre
presagio del puño altivo que me descubre en asco
así el espejo sobre el pie que finge cuerdas
por qué no el sueño por qué no
suplicando los muros de un cadáver tibio
mi almohada es una bestia lúcida
cría salvaje de una mente inexistente
es un dedo custodiado por el ojo de la noche
un suicidio consciente y lento
donde se nutre mi perro yo me hago carne
derramada cruda en las ampollas del nacimiento
el agua me surge hervida
………………………………………..salir quiero
temblando mi garganta en peste
porque todo respira

IV

pueden levantar los ojos porque es mi nombre
tentado bajo el grito de los perros
cuando el desnivel es tanto
que la noche es poca
y todo enfermo se asemeja compartido
a la sonrisa que me involucra
ni siquiera un dueño tembloroso
quemarme el estómago
en sorbos yo tarea de sangre
así me enrosco
…………………………………………..bestia
colgando por las venas cuerpo y parte
de algún balcón amable
abrirme las manos por quiebre y traslado
del impulso que nos confía a los cuchillos
masticar la angustia como forzar los vidrios
hasta que la uña arrastre columna y carne

V

la entrada es por el ombligo de toda muerte
donde el llanto mastica
la escara sacra por donde se asoman los huesos
a través de la carne
yo me perjudico el ojo
cuando la bestia resplandece el cierre
yo abro los labios
y demuestro hambre
es la lujuria de Dios con su hábito de sombra
arrastrando mi nacimiento contra las ventanas

XCVI

demostrar la muerte

una piedra que modela estas muecas
el agradable decaimiento de la carne

ignorada por conjunta

sólo resta tapizar mi piel
con estas máscaras

caer de absurdo
y de rodillas infectada

equivalente a esta deformidad
que me rodea

sepultura prefiero
cavidad

los maníacos y las piedras
—
por tanto y más eyaculan los muertos

——-

Colaboración de Yamila Greco:

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1979. Parte de su obra literaria se publicó en la antología “Cadáver en mano” (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile). Realizó la introducción del libro “La Liga”, para el poeta chileno Christian Pérez (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile). Colabora en diversas publicaciones literarias, como “Cinosargo”, “Punto en Línea” (publicación de la Dirección de Literatura de la Coordinación de Difusión Cultural de la Universidad Nacional Autónoma de México), “El Coloquio de los perros”, “Revista Hispanoamericana Arte y Mundo” (participación en el artículo sobre Violencia y Creación, junto a los escritores Fernando Proto Gutiérrez y Timothy Wright y publicación de parte de su primer poemario “Respirar Puede ser un Fracaso”), “Resonancias” (Nota Introductoria de Mónica López Bordón), “Vieja Lilith”, “Artesanías Literarias” (Nuevas Voces de La Poesía Argentina: Comentario, presentación y selección de la poeta argentina Silvia Loustau), Revista Internacional de Poesía “Poesía de Rosario” y Revista Casa del Tiempo (Universidad Autónoma Metropolitana, México). Su poemario “Sobrevivir es una Curvatura” fue publicado en la revista “Casa Litterae” (Visión sobre literatura internacional del poeta español Antonio Gamoneda y visión sobre la nueva literatura internacional del poeta Jacobo Rauskin). La revista de poesía chilena Lakúma-Pusáki dedicó una nota a su trabajo poético, así como la revista de poesía argentina “La MásMédula” (autor Nicolás Dragonetti). Realizó la selección y notas de la muestra de poesía argentina organizada por la revista mexicana “Círculo de Poesía” (Iberoamérica desde México, Foja de Poesía No. 037). Sus poemas han sido traducidos al catalán, al italiano y al inglés.

Verdad es que la poesía también se escribe con el cuerpo.
CERNUDA

Mueve mis caricias con tus manos
hasta que llegue
el fin del universo,
sigue meciendo la cama
simula ser
esqueje en mi cuerpo.
No sé que estambre
me une a ti
que sin estar cosida
deseo seguir cosiendo.

FUE

de qué manera me encontré contigo
que ya nunca más pude separarme…
ALINA GALLIANO

No me hizo feliz
ni el libro,
ni la tarta de nata
que comí con la vista,
ni el anillo
que invitaba a una
vida junto a ti,
fue
mi pseuda muerte
al morder la manzana
en vaivén sobre ti.

SIN LETRERO

No hay letrero
de coto privado de caza,
pero son tuyas,
en la piel están
todas las caricias,
las ternuras todas,
todas las humedades
de tu reserva y la mía.

Vivir para tenerte,
vivir esos cinco minutos,
en donde redondeas
mis ovillos de placer.

SUR

…estabas para el amor formada,
hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo…
FEDERICO GARCÍA LORCA

Al sur de tus pechos
duerme el mirlo prometido,
al sur de tu vientre
perpetuo deseo,
intentar despertarlo
dándole mi comida
o dándole agua
pero vuela sin querer.

FRAMBUESA

Cacao de frambuesa
en la arboleda llevabas,
evité besarte
a pesar de lo ocurrido,
me excitó el diseño
sin estudio o sí
de Ágatha.
De frambuesa tu cacao,
mental el mío,
a cacao de frambuesa
sabe mi primer labio.

PANTAGRUÉLICO CUERPO

Debajo de tu pecho
estaba el mar,
tus ojos
mirabel de deseo
como margarita
me llamaban,
con ecuóreos movimientos
llenamos el mar con los ojos.

INSOLACIÓN

Roja desnuda
en la cama de agosto
y dolorida por la piel
te miraba.

Dormías roja de silencio,
yo diablo
te iluminaba como linterna
con ojos de deseo,
no escuchaba nada
sólo tu respiración.

Quería sentirte
in puris naturalibus
mas qué diría tu piel,
era un diablo,
maldije al sol
por no amarte ese día.

——-

Colaboración de María José Mures.
Nace en Fernán Núñez, Córdoba, el 4 de abril de 1970. Es diplomada en Educación Especial por la Universidad de Córdoba y habilitada en Educación Infantil por la UNED. Es Máster en logopedia en Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla por la Universitat Politècnica de Catalunya.
Fue directora adjunta de Revista de Feria de su localidad durante dos años y después formó parte del grupo de redacción. Sus versos aparecen en Revistas Literarias como Alhucema, Caños Dorados, Pan de Trigo, Arique: Cuba, y otras de soporte digital. Tiene publicados tres libros: Antes del Amor, Zahorí y Cambalache, este último prologado por Aimée G. Bolaños. Está incluida en la Antología de poetas de Fernán Núñez, 2006. Ha sido colaboradora en la edición del libro de Romances y canciones de Amor II, 2006, de la Diputación Provincial de Ciudad Real. En ese mismo año el Ateneo de Almagro la nombra Socia de Honor.

Fue merecedora del segundo Premio de Poesía en Alfafar, Valencia, con su poemario Zahira y en 2007 fue premiado su poemario Entre la espada y tú, amor en el V Concurso Nacional de Poesía “Caños Dorados”.

Dos son a mi juicio los cánceres actuales de la Historia. Por un lado, el supuesto estatismo impuesto por el auge y consolidación del neoliberalismo político-económico, que según algunos ha acabado con la posibilidad del cambio. “La Historia ha muerto” podría decir algún febril seguidor de F. Fukuyama, preconizador del fin del devenir histórico una vez alcanzado el actual estadio que algunos califican de “paraíso liberal”, en el que un pensamiento único se ha impuesto.

Por otro lado desde la óptica relativista y postmoderna se niega la validez de la Historia, que queda reducida poco más o menos que a un cuento novelesco y narrativo sin conexión con una realidad pasada imposible de captar. Esa negación de la validez del discurso histórico que construye el historiador a través de sus fuentes, y que reedita en su mente el lector, equivaldría poco más o menos a decir que el átomo no existe porque solo podemos tener conocimiento de él a través del microscopio electrónico. Solemne estupidez.

A la luz de estas teorías dominantes –neoliberalismo y relativismo–, alguien podría decir que ya no tiene sentido dedicarse a esto de la Historia. A ellos les podría responder con el tópico de que “los pueblos que no conocen su Historia están condenados a repetirla”. Pero no lo haré, porque el que escribió esa manoseada frase creía en una suerte de “leyes de la Historia” que eliminan la capacidad de elección del ser humano –colectiva o individualmente– y la posibilidad de intervención del puro azar, chispa que suele estar en el origen de muchos de los cambios históricos.

Por ello para responder a la pregunta inicial quiero aportar algunos argumentos en favor de la validez del conocimiento histórico, empezando por los que considero más contaminados, y terminando con el que constituye mi ideal personal, que como tal ideal es inalcanzable. Y lo primero que cabe decir es que la lectura o incluso escritura de un buen libro de Historia es algo cuanto menos apasionante, divertido, una tarea que transporta nuestra mente a épocas y civilizaciones lejanas y misteriosas. Se trataría de su vertiente lúdica, y algunos se preguntarán que puestos a divertirnos, ¿qué más da la veracidad del contenido del discurso? Por ello, esta motivación por sí sola nos haría caer en el vicio del relativismo ¿qué más da lo que contemos, con tal de que “divierta”?

En segundo lugar, y esto es más importante, la Historia ayuda a empatizar con sociedades distintas a la nuestra y nos permite poner en tela de juicio los valores dominantes de la nuestra. Así podríamos llegar a darnos cuenta de lo falaz que es creer a veces en la idea ilustrada del “progreso” que tanta soberbia ha producido en Occidente desde el siglo XVIII.

En tercer lugar, y más en una sociedad terriblemente politizada como la nuestra, podemos llegar a conocer los elementos a través de los cuales se produce la dominación o los instrumentos desplegados por el poder para perpetuarse y verse reconocido, por cierto, muchas veces repetidos a lo largo de los siglos.

Y lo que es a mi juicio lo más importante, si aceptamos que todo ser humano tiene valor por el hecho de serlo, el estudio de la Historia, de las sociedades/individuos en el tiempo, es un fin en sí mismo. “La Historia por la Historia”, “el arte por el arte”, sin ninguna utilidad práctica, sin ninguna aplicación mercantil ni ideológica en el presente, sin perversiones extrañas. Una Historia pura y casta, que no sirva a otro ideal más que al del puro conocimiento por el pasado. En definitiva, una Historia y no la “puta” de los poderosos.

Imagen de cabecera | El arte de la pintura. Johannes Vermeer.

Pablo Ortego Rico
Licenciado en Historia por la Universidad Complutense de Madrid.

… jamás sabrás cómo se nombran las horas asesinas
ni cómo caen lo soles por el pecho partiéndolo y quemándolo,
para deambular por el alma en busca de refugio que albergue y aparte la locura;
[te nombro y es la luz]

… no, no sé que desconcierto de mares, nieblas y hojarascas
estuvieron matando en mí latidos de paloma y olvidándote;
mejor – confieso ahora – hubiera sido morir para sentir contigo esta dura ausencia
a que llevan los sueños imposibles; ahora sé por qué el amor transita
por tan íntimas estancias de la vida y es un dios de luz y fuego,
y por qué prende la verdad e incendia – tal cual vivo – la ingente conmoción
de este momento.

Eledendo.

Manel Hernández.

123-LA VERDAD
“No estás solo”
Dicen ellos, que no ven.
Sabes la verdad.

122-TU BUSQUEDA
En tu búsqueda,
enfermo de soledad,
perdí la razón.

121-VENENO
Dulce el veneno,
que te mata en silencio,
mientras la besas.

120-EL RÍO
Cambia tu mente,
el río de los días.
Te veré en el mar.

119-TORMENTA
Nubes de tormenta.
¿Qué traéis hacia el presente,
tras el horizonte?

118-RESPIRAR
Respiro y sueño.
No sé por cuánto tiempo,
antes de ser piedra.

117-ASESINO
Tiempo asesino.
Mataste nuestra dicha.
Dejaste ruinas.

Luis Bermer.

Adolf Hill.

Maisa Sally-Anna.

Maisa Sally-Anna.