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Nunca es tarde, tan sólo el mañana dicen los poetas muertos y el vitalismo más nietzscheano, en un singular cruce de caminos. Un lugar donde Deleuze, mi Deleuze, me dejó prestado su rizoma, mientras crecía la infinita locura para dar algo de sentido al sinsentido, para encontrar ese único estado donde la verdad se asoma alguna vez desde el balcón de nuestras almas perdidas ¡Esas malditas almas perdidas! Un lugar donde Focault hacia el amor con Derrida, y a Heidegger no le importaba compartir alcoba con el último metafísico. Una bacanal de ideas sucias no optas para mentes quietas. Unas ideas que a veces se atrevían a ser mayores de edad y marxistas, transformando la teorética en toda una praxis, porque ya era la hora de poner los relojes a punto, y sacar la cabeza del hoyo. Si los Fraggles lo hicieron, porque no nosotrxs…

Hay que devenir tío Matt, sin lugar a dudas. Necesitamos más gomas de borrar con forma de lápiz Stadler, para escribir partituras de ruido blanco. Y perderse, perderse para saber quienes somos… si es que aún somos… si es que aún queremos, si es que… quién soy, de dónde vengo y, sobre todo, qué haces tú leyendo esto?

Un abrazo

Que alguien pinte la chaqueta de una diputada con spray, es violencia.

Que alguien robe la cartera de un diputado, es violencia.

Que la Presidenta del Parlament de Catalunya se reembolse unos 10.834 euros mensuales, ¿no es violencia?

Que alguien okupe un espacio público, es violencia.

Que alguien se resista a las fuerzas de orden público, es violencia (ya se sabe lo violentxs que fuimos el día 27 de mayo)

Qué el honorable Felip Puig no asuma responsabilidades, te carga de mala hostia.

Que el Presidente del Gobierno cobre en época de recortes 7.665,20 euros mensuales, es violencia.

Que el Presidente del Tribunal Supremo cobre 11.824,79 euros mensuales, y lxs Magistradxs del Tribunal Supremo reciban 9.450,42 euros mensuales, sin incluir las Pagas Extraordinarias, es hurto mayor.

Que Artur Mas suba hasta un 45% el sueldo de sus cargos de confianza, después de prometer reiteradamente que reduciría el gasto presupuestario, es mucha violencia.

Que se pague a los ex presidentes un sueldo vitalicio, que puede llegar a oscilar desde un 80 a un 60 por ciento del total de su sueldo como ocurre en Catalunya – el mayor caso de fraude del Estado – ¿no es violencia?

Que la política de Defensa y su Ministerio de Guerra suponga el 13,1 por ciento de la inversión total de los Presupuestos Generales del Estado, lo que corresponde para el 2011, la cantidad de 1.074,60 millones de euros, te desarma.

Que en las últimas votaciones en Cataluña, el 44,99 por ciento se abstenga y el voto en blanco junto al nulo sumen un 5 por ciento, sin que haya una mínima reflexión de este hecho desde el poder, te indigna.

Que la coalición gobernante por mayoría en Cataluña tenga sólo el respaldo de 778.042 ciudadanxs (un 13,56 por ciento real de las 5.477.860 personas con derecho a voto), es una vergüenza.

Que se rescaten bancos y cajas con dinero público cuando son parte causante de esta crisis, engendra muchísima ira. (Siempre quedará el forro de los colchones -y la banca ética, y la nacionalización, y …-)

Y la reducción de la sexta hora, el cierre de un 50 por ciento de las urgencias en los CAP, los Borbones -que son todo un tema-, el estado “aconfesional” que sigue subvencionando a la pastoral, los incrementos del IVA, los desahucios, los 624 euros de salario mínimo, etc. etc. y mil indignados etc. más, empujan a cerrar el puño.

Que paralicemos todxs juntxs el estado como acción directa colectiva, es una buena idea. (De vez en cuando es bueno pararse para pensar)

Que pensemos organizar una HUELGA GENERAL INDEFINIDA, es una esperanza.

La locura porque sí. El hechizo sin más, bajo el influjo de la luna creciente, porque no pudo ser de otra manera. Simplemente tuvo que ser así. Y me pregunto, por esa maldita manía del preguntar, si es que no podía realmente no ser. Popper me susurraba que sí, porque nunca quizo probar su homónima droga; por eso su cuerpo resentido se fue debilitando entre tanta musculación sin cardio. Y es que Popper nunca me importó demasiado, nunca le dejé razonar a lo ancho de mi mente. Qué más da. Menos mal que Platón tampoco ama el platonismo, y Maquiavelo no es maquiavélico sino más bien un sensato aburrido. Menos mal que las palabras son sólo eso, conceptos, migajas de pobre, que no llevan la razón de casi nada, porque ‘lo que eres me distrae de lo que dices’, como sintió Salinas alguna vez. Mientras tanto algunas células sensibles, vendidas a granel, se van marchitando por el paso de un tiempo lineal, y parece ser que no comprenderan jamás de los jamases que el espiral es la misma respiración, sin tiempo, que radia cuando radia y muere cuando respira, porque no hay más allá que el más acá. Porque hay vida antes de la muerte y realidades que ya no se excusan por existir. Porque las piedras se apartaron del camino cuando caminastes sobre ellas. Y es que el vitalismo no es otra cosa que fluir, dejarse fluir, lejos de las categorias enfermizas con mascarilla de oxígeno y camisa de fuerza. Porque la camisa nació para ser desatada ¡a lo lolailo! Desabrochada y partida. La locura porque sí, porque no hay otra forma de entender lo vivo. Y entonces me pregunto, por esa maldita manía del preguntar, que hace la filosofía para la vida, si todo es de color, como decía Lole y Manuel.

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Algunos muros se han alzado para esconder secretos, para tapiar vergüenzas, para alimentar la mentira del olvido, mientras que otros han servido de apoyo en momentos de cansancio, de cobijo para las almas perdidas, para demarcar mundos ilimitados e inalcanzables, incluso para dar significado a lo particular con alto riesgo de quedar sepultado entre murallas. Estrechez de miras, según se mire, pero realista por encima de todo. Los laberintos nacen de esos muros que no dejan ver la otra parte, porque quizá no valga la pena descubrir la totalidad de una sola vez, no sea que nos despeñemos por la sorpresa. O porque la gracia radica en sus curvas, sus esquinas, su perdición, con la ansiada esperanza que el mareo del giro haga cambiar la perspectiva. Puede que no sea buen momento para la lírica, ni para los laberintos de mazes, alejados del camino unívoco que zigzaguea por yuxtaposición hacia un mismo fin, aunque siempre está esa misma meta, con el consuelo de las excepciones épicas que agrandan al ser humano por su fuerza y libertad; qué más se puede pedir después de matar al único dios que fue nuestra imagen y semejanza, aunque también se aburriese terriblemente los domingos por la tarde.

Es por este motivo las perforaciones son un gran alivio, porque no derriban de una vez los muros que hacen de la existencia un misterio curioso, a pesar que parezcan insoslayables por momentos y absurdos en la mayor parte del tiempo. Sin ellos nos encontraríamos enseguida, y la vida podría convertirse en un sesión de lógica continua. Dios nos libre.

Cuando pienso que sería la vida sin INTENSIDAD, me quedo en blanco, no sabría que decir. Y en el mejor de los casos me viene a la cabeza la ropa tendida que cuelga olvidada del tejado, que quizá lleva demasiados días seca, porque había estado dispersa en una nube de INTENSIDAD. Pero cuando se acaba el júbilo, la ropa vuelve bien doblada a su rincón del armario, incluso puede que acabe planchada, si los amperios vitales están bajo mínimos. Cuestión de vacíos y una moraleja, el planchado (me) deprime. Y qué más da, si no hay mal que por bien no venga. Porque sin el tira y afloja, ese afloja que tira, del maravilloso mundo de las TENSIONES no se conseguiría, por un lado, el juego de intensidades forzudas, y por otro lado, una dialéctica entre la intensidad y su ausencia que la hace ser lo que es aunque discutan a menudo. Al fin y al cabo la INTENSIDAD da la opción para llegar a ser algo más que un simple anuncio de Ariel, limpio y falso, sin TENSIONES sucias que destapen conflictos incómodos, o incluso insoportables, con el fin de superar y avanzar aunque sea dentro del repetitivo espiral.

Si la fuerza motora que incentiva la acción es reducida, las opciones de cambio disminuyen porque no hay impulso, y la posibilidad de anular el hiato entre idealidad y realidad crece, porque se acaba aceptando lo que se tiene, por falta de INTENSIDAD y, por que no decirlo también, por miedo a la TENSIÓN. Y es cuando el fin -occidental- de la historia queda anclado en puro pragmatismo de la no acción, de la no fuerza, de la no esperanza … en ese momento sólo se escuchan conversaciones sin acento Tacheles en las lavanderías, mientras la ropa sucia da vueltas sin razón, porque no pasa nada que pueda ser rescatado como algo especial.

Llegado a este punto me acuerdo del INTENSO Nietzsche, siempre incomprendido por las marujas porque era un tipo algo sucio, cochino y guarro, un perroflauta de los de ahora, pero con un bigote sofisticado de los de antes. Mal interpretado tantas veces por despistadxs voluntarixs que acaban limpiando la sucia TENSIÓN, sin acordarse de lo bonita que era de pequeña. Pasó el momento de lejías y lavadoras, es tiempo ahora de acción, de pasión, de amor, de conflicto, de tensión, de intensidad y por favor …. ¡de cambio!

¡Felices elecciones!

Ya son y diez… y siempre se me olvida lo mismo, ahora tendré que dar la vuelta, qué rabia. -¿Pagará la señora con indiferencia o con liberalismo? Si aceptan la Misa-Oro me hará un favor -Ningún problema, faltaría más. Mañana volveré, espero que hayan llegado más víctimas de Somalia, o era Somalilandia, me hago siempre un lío jijiji. Es que voy a lucirme con un suculento Mogadiscio gracias a una secreta receta familiar, lo cocinaré igual que mi madre… aún recuerdo ese aroma rojo. -No le puedo prometer nada, pero si quiere innovar tenemos una salsa agridulce con concentrado de misioneros pedófilos, soldados violadores de la O.N.U y una pizca de estafadoras ONG’S que le da un toque de esos, que… ya me entiende. Ay, no sé, tantos gustos le quitan el sabor al plato. -Usted se lo pierde.

Se dedican canciones para las personas enamoradas, para las abandonadas, para las que están fueran de este mundo, para ti porque eres tú. Y después de dos horas me pregunto que hago escuchando la Cadena Dial como si nada. Cosas del otoño, espero. Suerte que tengo entre mis manos el último ensayo que escribió, antes de fallecer, el más que atractivo Paco Vidarte, un libro titulado ‘Ética marica : proclamas libertarias para una militancia LGTBQ’, que no deja indiferente y ayuda, además, a desinflar el soufflé cuando empieza a crecer más de lo debido, si es que hay límites físicos para lo indebido.

Es una bandera al aire, un suspiro, un vómito, una poesía, y qué sé yo cuántas cosas más inspiran estas páginas, que han dejado en segundo plano su exquisito vocabulario de doctor en filosofía, para hablar con las lectoras (porque todas somos ‘personas’ como decía él) de tú a tú, con altas dosis de vulgaridad. Un libro abierto para todas las interesadas, aunque con una especial atención para el colectivo de Lesbianas, Gays, Trans, Bisex y Queer. Su alegato a la ética, a una ética marica, sorprende porque no hay apenas documentos sobre este tema, pero sin embargo es necesario porque “una ética marica quiere justamente luchar contra el sálvese quien pueda: se trata de que se salve quien quiera y no quien pueda, porque los que pueden son los de siempre”. De hecho esto es la base (o ‘debería ser’ la base) de toda ética. Por ello critica las de corte universal, porque son las que se han creado por y para las personas que tienen el poder, sean o no la mayoría; éticas, en el fondo, particulares que se imponen. Al igual que las políticas unitarias, normalmente de derechas o trotskistas, que defienden la injusticia antes que el desorden, a diferencia de las izquierdas fragmentarias que tienden a las micropolíticas, esperanzadoras per se.

Su ética va más allá de la autocontemplación, no es anal, oral ni fálica, digan lo que digan los ‘arboláceos’ (que deberían pastar más a menudo); es una ética cabreada, con rabia, positivismo y mucho saber estar, que mantiene su figura para no acabar engordando como Hansel y Gretel, a base de soufflés malditos durante bucles de dos horas.

Der Mensch, die wohl geheimnisvollste Spezies unseres Planeten. Ein Mysterium offener Fragen. Wer sind wir? Woher kommen wir? Wohin gehen wir? Woher wissen wir, was wir zu wissen glauben? Wieso glauben wir überhaupt etwas?

Unzählige Fragen, die nach einer Antwort suchen, einer Antwort, die wieder eine neue Frage aufwerfen wird, und die nächste Antwort wieder die nächste Frage und so weiter und so weiter.

Doch ist es am Ende nicht immer wieder die gleiche Frage, und immer wieder die gleiche Antwort?

La humanidad. probablemente la especie más misteriosa de nuestro planeta. Un misterio de preguntas abiertas. ¿Quiénes somos? ¿De dónde venimos? ¿A dónde vamos? ¿Cómo sabemos lo que creemos que sabemos? ¿Por qué creemos en algo? Innumerables preguntas buscando una respuesta, una respuesta que dará pie a la siguiente pregunta y la siguiente respuesta dará pie a la siguiente pregunta y así sucesivamente. Sin embargo, al final, ¿no es siempre la misma pregunta y siempre la misma respuesta?

El otro. El yo. El otro y el yo. El otro con el yo. Sin el yo. El otro. El yo. Interacción. Acción recíproca entre dos o más sujetos, objetos, agentes o funciones con una o más propiedades homólogas. Ventanas abiertas. Mezclar. Juntar, unir, incorporar algo con otra cosa, confundiéndolos; alterar el orden de las cosas, desordenarlas. Sustancias puras. No combinadas con otras sustancias. Mezclas reactivas. Mónadas. Ventanas abiertas. Mónadas divisibles. El yo sin el otro. El yo. El otro. Descubrir o hacer patente lo que está cerrado u oculto. Compuestos. Descompuestos. Compostaje. El no-yo. Aprender lo otro. Aprehender el yo. Interacción con el entorno que rodea. Transformación, devenir, cambio. Proceso que produce malestar, resistencia, ansiedad y miedo. El yo y el otro. El yo. El otro. Asimilación. Comprender lo que se aprende. Incorporar a las células sustancias aptas para su formación. Sustancias puras que devienen a mónadas divisibles. El yo con el otro. Actuación. Digerir, absorber o asimilar algo que se ingiere. Acción para extenderse y alcanzar la virtud del yo con el otro. Destino final del yo y el otro. El yo. El otro. El yo-otro Efecto mariposa.

Ball ist rund, Spiel dauert neunzig Minuten. Soviel ist schon mal klar. Alles andere ist Theorie. Und ab!

La pelota es redonda. El juego dura 90 minutos. Eso es seguro. Todo lo demás es meramente hipotético. Vamos!

(Lola rennt. Tykwer, Tom. 1998)